Всё произошло ранним утром. Я ещё не успела открыть глаза, но уже уловила звук падения. А спустя секунду услышала крик:
- Муар!

Двухлетний сын сидел у стола на полу и смотрел на меня. В его глазах светилось счастье: и радость от проделки, и надежда на безнаказанность, и желание продолжить этот праздник проказ. Текст, которому я посвятила год мыслей и труда, стал для него забавой. Листья эффектно падали со стола, приятно шуршали и обещали вскоре украсить всё вокруг.

- Муар! – так прозвучало слово «Мама», сплетённое из восхищения, азарта и боязни.

Муар… Я вновь закрыла глаза… В этом что-то было… Мои личные переживания, мысли, чувства… Муар… Мои мемуары о любви. Теперь они были разбросаны по полу, дарили сыну радость, а в меня вселяли гордость. И всё-таки я это сделала, – подумала я. Написала свой муар. О личном, пережитом, сокровенном.

Вот как всё начиналось… С первого муара. Небольшого отрывка из собственной жизни. Сплетенья жизни и мечты.